На Петербург сорвался дождеград, И осень озаглавилась зонтами. Какой-нибудь в толпе бредущей даме Всё кажется, как много лет назад, Что Пушкин не испорченный мальчишка, Он – памятник, но губы – мармелад. Приникни к ним губами (будет рад!) И, может, о любви напишешь книжку. И парки обретут свой прежний вид, Гранит разговорится под ногами, А вечером, холстом в оконной раме Покажется Нева и отбежит… И музыка польётся из прихожей Былых времён, звучнее, чем была, И Пушкиным окажется прохожий, Внезапно сделав шаг из-за угла... ***