Утро тяжестью раздавит мозг пустой. Не помогает пиво. Отключил вербальный сектор и бреду печальный. Что за вздор!? Сугробы, лужи, мухи снега. Может нужен миг один: пойму, забуду. Лик отчаянного будды в вышине промозглой тупо озирается. В тулупе спрячу я кусок блаженства. Все картинки - как из детства. Тайны внутренних карманов всем понятны. Без обмана разделю с друзьями жидкость. Понимаю: в общем дико быть растением безвольным, лишь бы паром алкогольным своевременно наполнить мог я поры; лишь бы вспомнить, для какого дела утром я поднялся. Почему-то всё скрывается в тумане, и во внутреннем кармане, как намёк на вечный кризис - литр огня. Есть шанс приблизить, разглядеть в деталях что-то - знать бы, что! Моя икота - пытка. Дай мне сдохнуть, Боже! Дай ничтожную возможность потеряться навсегда... Мост. Вода.