Я пью за день рождения Христа – Пророка, гениального поэта, Которому земные не чета, Явившемуся к нам из Назарета. Он был представлен Божьим Сыном всем, При этом основная подоплёка – Он, освятив собою Вифлеем, Был плоть от плоти Сыном Человека. Он нас, людей, к смиренью призывал, Он говорил нам всем о всепрощенье, Но злобный люд его не понимал И сделал его жертвоприношеньем. Жестокости ли, алчности, вражде, Как капельке губительной отравы, И вот уже народ кричит везде – Распни его, Пилат, вместо Вараввы! Мне повезло, за пазухой Христа, Три года жил я возле Назарета. И понял я, что Богу не чета, Но, будучи непризнанным поэтом, Я чувствовал, что с Богом мы родня, Он у себя не признан был Пророком, Поэтом же не признают меня Земные покровители порока. И что их, несмышлёнышей, корить, Они и так от этого страдают, Пройдут года, глядишь, и, может быть, И нас с тобой, когда-нибудь признают… Надеюсь, что немного стало ждать, Ну, а пока порадуемся веку, Когда могу я свой стакан поднять За день рожденья Сына Человека! 6.1.2010г.