Она сотворена из тонкого фарфора, Она нежна,красива и хрупка. И глас, как нота тихая минора. И суть ее прозрачна и тонка. Она умеет плакать и смеяться, Страдать, болеть, сиять, шутить. Она умеет расцветать и покоряться, Она умеет петь и просто жить. Однако, был ее творец шутник, И наделил изъяном он свое творенье. Уж слишком тонок ее дивный лик, Она небрежного не стерпит обращенья. И как же часом все-таки легко Одним неверным словом или делом Рзбить ее на тысячи кусков Иль разделить в секунду с грешным телом. И никому тех мук не пожелать, Когда она разбита, колет, стонет. Но ей же...ей не хочется страдать, А хочется лишь мира и покоя. Когда закончу я рассказ свой о душе, Я успокоюсь и немного стихнет Та боль, которая давно уже В душе моей нечаянно возникла. Тебя, читатель, не буду я учить, Прими как просьбу, не как наставленье. Ты постарайся души не губить. За это не получишь ты прощенья.