Во мне живёт безбожник-фаталист. Смешно, но их в себе я совмещаю. Вот, например, что я в стихах речист, я божьим даром вовсе не считаю. В Него совсем не верю я, ничуть, без даже малой капельки сомненья. Но вот вопрос: «Не видя в Боге суть, откуда все тогда мои уменья?» «И почему до этих пор я жив, не сгинул в детстве где-то под бомбёжкой?» «И слыша за спиной порою “жид”, успехи в буднях черпаю я ложкой?» а главное, я верю – всё, что есть, что будет завтра и что раньше было, ну например, вхожу спокойно в клеть, вчера волною в ствол меня не смыло, упавший бут лишь чуть меня задел, и многое прошло что стороною, всё это – мне назначенный удел, всё в жизни предначертано судьбою. Но что это “судьба” – не знаю я. Однако, вижу я её фатальной. И запись на скрижалях бытия всегда для всех с концовкою брутальной. 1964 г.