Заброшены книжки, портвейн на столе, Грустит вновь парнишка, грустит о тебе. И горечь разлуки, портвейном залит, Твой взгляд холоднющий, нет, он не забыт. И алкоголь бесов тревожит сильней, Прости, если можешь, любя не убей. Любовь отвергая, возносишь топор, Его, прогоняя, ты взводишь затвор. До выстрела можешь ты всё обернуть, Простив его, можешь обратно вернуть. А если прощенья не будет – прощай, Душа взлетит в Ад, однозначно, не в Рай.