Зима нежно баюкала в своих объятиях вечерний город, шелестя морозным ветерком в переулках. Фея шла по улице, погружённая в свой маленький и такой непохожий на наш мирок. Мимо сновали прохожие, спешащие укрыться от зимнего холода и снующих в воздухе снежинок в своих квартирках. Фея не обращала внимания на окружающих, в ее голове рождалась очередня песня, мелодию которой так старательно выводил шуршащий снег. Она не была ни доброй, ни злой, просто, в меру грустная и в меру веселая и, бесконечно мудрая, пусть и не прожившая сотен лет. Как-то само собой она оказалась в старом парке, где в переплетении аллей перемигивались вечерние фонари. Она любила бывать здесь, видимо поэтому ее привело сюда дыхание вечернего города. У скамейки на боковой аллее стоял и задумчиво курил Старый Художник. Погода была не совсем располагающая к прогулкам и перекурам, однако такие мелочи его давно не беспокоили. Увидев проходящую мимо фею он тихо сказал: - Подходящий вечер для размышлений. И маленьких чудес. Фея не любила говорить с незнакомыми, однако слова ее заинтересовали. - Чудес? Разве вы верите в чудеса? - Я верю - ответил художник - ведь на то я и рисую мир, видя его иным и необычным. - Наверное это трудно видеть иное - улыбнулась фея. - Не трудно. Обидно, что многие не хотят его таким увидеть. Многогранным и глубоким. Многие предпочитают слепоту. Художник вздохнул и бросив в урну окурок сигареты продолжил: - Наверное конец мира наступит тогда, когда люди перестанут его видеть и чуствовать, не замечая его глубин и красок. А может конец мира уже наступает? - Еще нет - молвила Фея - еще рано. Многие перестают видеть, но многие и просыпаются. И способны видеть маленькие чудеса. И что-то в ее голосе было такое, что позволяло этому верить. Просто. Верить. - Ты думаешь мы еще рассвет? В голосе Художника проснулась надежда. - Конечно. Рассветы и закаты. И перламутр облаков. Фея неспешно повернулась и зашагала по пустынной аллее. Она шла, и строчки новой песни сплетались в ажурную вязь. Она шла вперед. Такая неприметная. Такая задумчивая. И такая нужная. А зима неспешно заметала цепочку следов. И перемигивались фонари. И где-то из колонок пел Гребенщиков про туман над Янцзы...