Когда стихи, сами собой, Из головы на лист ложатся, Я поделюсь ими с тобой, Хоть буду этого стесняться. И что мне делать если вдруг, Рифмы ложится на листочек, Я повторю их тихо в слух, Чтоб в стих вписалось новых строчек. Грусть, кривым почерком на лист, Закинет в строчку мои мысли, Порой как тот эквилибрист, Под купол цирка, и повисли. Строки порою дописать, В стихах, бывает очень сложно, То за что жизнь готов отдать, Сказать бывает невозможно. Пишу я строки для души, Они не все милы, игривы, Судить за это, не спеши, Если не очень уж красивы.