Кто натянул колючий прут меж сосен, Что из ствола и в ствол? Видать давно Им было что-то переплетено, - А что – молчок… молчок… И только осень Накалывает листья на него. Войны ли он – остаток этот колкий? Не лагерь ли стоял в глухой тайге? … и речь войны слышна невдалеке Из памяти возникшая… Что толку…? Но что-то там… задёргалось… в виске Моём… И… я… ушёл подальше… К своим волнушкам, белым и груздям… Так от чего ж, и… тыщу лет спустя Волна войны пронзает души наши Колючкой ржавой память бороздя?