Зима. Клубится тьма по подворотням. Невидимый в ладони первый снег. Как Приснодеве, я молюсь весне: Весна приснилась снова мне сегодня. Весна приснилась мне, и я иду Наощупь, наугад, пути не зная. Я бледная, я в черном, я земная... Я свой портрет в картин немом ряду. Не обо мне писал Экзюпери, Я не из тех, о ком писать, но, может, Я чей-то сон фантомом потревожу, Вливаясь в холод мартовской зари.