Снег летит до земли неспеша, Как замёрзшая птичья душа... И, совсем не публично, а тихо, Так неслышно, что кажется, стихо тоже станет прозрачно-крылатым... Вот тогда, я идя по Арбату, незаметна... А грусть вдохновляя, Шепчет: "Милая, это до мая. Лишь до мая ты ищешь дорогу...." По весне боль утихнет немного. А пока - Темнота. И бескрылость... Может птица мне только приснилась? Снег летит до земли неспеша, Как замёрзшая птичья душа... , 2009