Упавший в Бездну бескрылой птицей, Судьбу скрутивший в бараний рог, Душою мертвый, одет в темницу, Связавший в узел концы дорог… Что для Бессмертного века, эпохи? И есть ли разница в кусках земли? Лишь дуновенье - все наши вздохи. Заносит ветром следы в пыли. Нужна ли форма, чтоб быть свободным? Тут плоть червится в грязи грехов… Нужна ли форма, чтоб быть бесплотным, Среди кастратов икон-богов? Свободный разум венчать не будем. Он лишь игрушка для Игрока. Крепчайший узел умов и судеб, Легко развяжет Его рука. Игра в разгаре. Все пешки - трупы, И карты розданы. Живая масть. Кому-то фора на две минуты, И на мгновенье земная власть… Всегда живые уходят к мертвым, А кто расскажет, что шел назад? Кто может сделать нам память стертой, И наши души как листопад? Каких заветов не чтут живые, Чтоб не остался мертвец в долгах? Ужель не ищут его родные, Скорбя, участья в своих Богах? Кто видит ясно войны причину? В чем оправданье и что есть честь? Распался Кто-то, кто был Единым, А за распадом явилась Месть. Готов ли, смертный, прочесть те знаки, Что кровью в венах его текут? ОН в каждом теле, в любой собаке… Его Законы - секущий кнут. Хотец прочесть их, не зная правил, Ты испаришься как слабый вздох. Над тем, что Автор писал и правил, Никто не властен, ни раб, ни Бог.