Падают яблоки. Яблочный спас... Зреющей мельбы багряный окрас, голденский вечер... Как джонатаново плачут о нас райские яблоки боговых глаз где-то далече... Мёдом исполнился белый налив. Белое в рюмку до кромки долив, память кромсаю... Блюдце поляны, коричный закат, пахнет ранетом запущенный сад, но не спасает... *** Здесь время медленно течёт, здесь тише ночь и небо ниже, и хромоногий звездочёт созвездия на ветки нижет, здесь, ярче и круглей, луна белеет голо и нескромно, и, лунной вольностью полна, я бед и горестей не помню. Мой старый сад по сентябрям шуршит, что я за всё в ответе, а ты, задумчиво-упрям, как этот ветер, чист и светел... И я читаю сад с листа: "финита ля феличита"... (http://video.mail.ru/mail/ekonusova/4715/4751.html) *** Ах, эти яблони надёжней тайных встреч, а сад возвышенней романсов и элегий, в нём дождь и лист переплелись в интимной неге, стремясь любовь мою от засухи сберечь. В ином саду идёт осенний сбор камней, поёт пила, стучит топор, торопит время, и только выспренные боги откровений с листвой и щепками опять летят ко мне. В ином саду подсчёт – по осени – цыплят, в моём саду осенний сбор стихов и яблок, и облака над ним, как стая дирижаблей, цепляя взгляды, вслед за листьями спешат. Покой в ином саду, в моём саду тепло, размыты краски, очертания нечётки, и дождь рекой, и старый дом сосновой лодкой, - и у крыльца уже не грабли, а весло. (http://video.mail.ru/mail/ekonusova/4715/4752.html)