Разночтением движенья Переулок этот грешен, Что ухабы да каменья – Незатейливый сюжет, Кем-то очень одиноким На столбе фонарь подвешен, Только в полночь отчего-то В переулке света нет. По утрам журчит из окон Разноцветие мелодий, Простыню колышет ветер Жалким жестом у крыльца, Пёс дворовый скучно бродит Между грядок в огороде, В почерневшей тонкой раме Профиль дедова лица. На окраине кладбùща Свежим холмиком могила - На дощечке чёрной краской Номер «245»… В этом грешном переулке Жизнь ключом когда-то била, Только ныне мне про это Больше некому сказать.