затерялась в проклятой войне независимость старта. всё, что было - вперед, без оглядки - свернулось в кольцо. на изнанке судьбы мы чертили подпольные карты и по-шулерски крап выжигали горячим свинцом. застоявшийся воздух рубили на пайки для вдоха перед первым /а, может, последним/ прыжком в затяжной марш-бросок. это после себя собирали по крохам и травили зажившее наспех вином, как виной. уходящим на север фальшивую ставили визу в бесконечное нечто, махнув на прощанье рукой. в перекрестье прицела ловили почтовую птицу - на безвестьи надеждой живет чей-то сон и покой. потому что мы - марсовы дети - особой породы, в нашем завтра ломаем со скуки седьмую печать, по счетам расплатившись ныряем за край небосвода, пролетающим ангелам сдачу швыряя на чай. * * * зашифрована жизнь странным кодом из литер и чисел, шифровальщик в запое, а ключ - в глубине сундука. а сундук на сосне. а сосна в той заоблачной выси, что уже на века.