Трость в уголке. Пылятся книги. Ночами сны сдувают пыль. Проступки - цепкие вериги, Сковали зреющий ковыль И полные колосья хлеба: Сорвешь травинку – гибнет злак И просишь впопыхах у неба, Меняя сотню на пятак, Дождя. Но только тот прольётся- Душа желает ясных дней, Надеясь, что не отзовётся, В горячий полдень суховей Безумством тихим и тлетворным, И оттого всяк прячет в ночь Себя подобием снотворным. И не дано нам превозмочь Страх смерти, вдавленный в глубины - Он выберет неясный путь, Добравшись вдруг до сердцевины, Изменит незаметно суть Ума, что разумом казался, Ошибками являя быль. …В старинной книге оказался Между страниц сухой ковыль.