За рекою детства – Витьбой духовой оркестр играет. Это я во сне увидел, не услышал, а увидел, – так сейчас со мной бывает. На резной беседке в парке, к радости всеобщей нашей, дуют в трубы полдня парни, а на трубах солнце пляшет. Мы, мальчишки, тоже пляшем. В нас понятья очень мало, что в тож время папы наши – зэки Беломорканала. Всё прекрасно! Мир чудесен! Под бравурность бравых маршей, легковесность бодрых песен жить легко в отчизне нашей нам, мальчишкам голозадым, без отцов, с пустым желудком, но считавшим, что так надо. Это нынче помнить жутко! То, увиденное, солнце на невинных с виду трубах, мне сегодня горькой солью натирает раны грубо, мои раны, что в сознанье нынче в старости открылись. И напрасны все старанья: нету средств, чтоб залечились раны детства, чтоб забылось, от чего хочу завыть я, чтоб ночами мне не снилась с трубачами речка Витьба.