Спел бы про оливковые рощи, Или вот – о Пальма-де-Майорке. Но у нас в России всё попроще, Как глядеть на празднество с галёрки. Хоть не бредил кипрами, канарами, Тянет к экзотическим местам. Здесь же – то на стройки, то на нары мы, А, бывает, сразу – там и там. Не пытаюсь наводить я критику, Я сейчас, поверьте, не о том. Очень трудно человеку-винтику В одночасье стать большим болтом. Что салями? Мы потерпим с ливерной, Лишь бы ясен был грядущий путь. Нас без крови из Руси не вывернуть И легко в Канары не ввернуть. Что с того – не досыта обедали? Я скажу вам, правды не тая: Вся она, с победами и бедами, Трудная, но всё-таки своя. Пусть зимою лютой нос свой прячь в меха, Пусть кругом – запрет или рожон, Но чужая сторона – как мачеха, Как похмелье на пиру чужом. Что нам дело до английской сырости? Нам, как песня, трели соловья. Дайте срок, такие рощи вырастим, А не мы – так наши сыновья.