…Так это не дорога, а тропа, Размытая дождями и тревогой, Заставит вольно прошептать: -«Пока!» И растворит тебя по воле Бога В ушедшем времени, где света ни на грош, Где только тьма величием невинна И ты лишь той причиною хорош, Что строил пирамиды из поплина.