Нам нет удела среди мёртвых, И места нет среди живых. И в душах, чувствами истёртых, Истлел фитиль свеч восковых, Стоящих у икон семейных, Икон друзей, икон святых. Их больше нет, благоговейных, Молитв, столь чистых и простых. Гробы с рождения в углах, Мечты в порочных узах. Но всё ещё в своих руках Хранит надежду муза.