Возможно, где-то жизнь не прозаична, Где под фатой шекспировских сонет Блуждает тополь Лорки аскетично И с ним цветёт бодлеровский букет. Но там, где я… на улицах… клоака Из чёрной грязи с хлюпаньем подошв, И, бросив взгляд, бездомная собака Всей прозой жизни повергает в дрожь. И нету рифм в прокуренной ухмылке, С которой город смотрит на меня, А только грязь, бурлящая в избытке, И силуэты чёрного зверья. Но где-то есть, возможно, где-то рядом Страна зелёных мудрых тополей, Что окрылят своим старинным взглядом, И станет дух мой стаей журавлей.