Белое на белом- тайны письмена, Вьюга пишет мелом снежных крыш страна. Змейками косыми вертится опять, Пишет и рисует, что? - не разобрать. Тропок нет знакомых на крутых гребнях, Поздно. Город дремлет в белых простынях. В пелене не видно улиц и дворов, Лишь скулит собака, потеряв свой кров. Всё исчезло где-то, съели всё снега. Только веселиться бешено пурга. Да вот я не в силах глаз сомкнуть и спать, Буду в мраке белом странной вести ждать. Призраки крупинки – вести от кого? В мире нет важнее снега ничего! А с чердачных окон, сквозь метели вой, Жести лист хохочет над моей судьбой… * * *