Обесточен ушедший день, Сон усталый нейдёт на пользу, Безмятежная сущая лень Корчит рожи и строит козни, Насмехаясь в плену удач Над значением листопада, Провоцируя то ли плач, То ль обманчивый отблеск взгляда, У которого чувства нет. В заточении ложной страсти Переломленный белый свет Дарит истинный фатум счастья, Но его не приемлет дух, Своенравно с судьбою споря, И минут тополиный пух Задувает в копилку горя.