На острие глухого дна, в запавших, вымерших глазницах остервеневшая луна плетет бесцветные косицы… на сто побед безумных грез, на миллион чужих страданий привычно выпадет погост в пустом, без запаха, стакане… обезображенный мотив – лакнул когда-то грязной лужи… и вот терзает мертвый гриф себя внутри, тебя снаружи… ему не больно… он - мертвец… в попытках снова оживиться ласкает сталь и льет свинец на все прощающие лица... он наблюдает много раз, как чьи-то звезды тихо меркнут, и слив свой гнилостный оргазм он станет тенью новой жертвы… за чьей-то вздрогнувшей спиной крадется тихая отместка, за чьей-то будущей войной придет от мертвого повестка… бликуют призраки-века… не отличить вчера от завтра… насмешка судеб, а пока маньяк придумал психиатра…