Александр Чернаков 2 Возьму я холст и краски наложу, И набросаю в полутьме фигуру. Которой я всю жизнь свою служу, Ломая стрелы хитрому амуру. Я бирюзой украшу небосвод. Там годы счастья, годы озаренья, Там день прожитый кажется, как год, Там радости мои и там мои сомненья. Омытые, слезами темных туч На небосводе бирюзой прикрою И с неба упадет надежды луч. Картина запылает алою зарею. Лазурью заиграет песнь ручья И ароматом роз наполнится картина. И два мазка, в которых жизнь моя И засверкает радостью долина. Я нарисую женщину на ней. Не самую прекрасную из женщин, Но ту, которая мне всех милей, С которою, я богом венчан. И вот тогда под ликованье труб, Под ветра посвист, впрямь неугомонный, Закончу свой нелегкий труд, Вдруг созданным твореньем изумленный II И вот тогда под ликованье труб, Под ветра посвист, впрямь неугомонный, Окончит свой нелегкий труд. Художник в свой портрет влюблённый. Зажжет он свечи, сядет на полу В душе разбитый, чем-то обделенный, Иллюзиям попавший в кабалу И без вины навеки осужденный. И долго будет он разглядывать портрет. Пока зори гонцы не обласкают раму И солнца лучик не оставит след, И в красках не изменит панораму. И вспыхнет на картине небосвод, И бирюза наполнится водою, И что творил он не один свой год- Не побежит размытою волною. И засверкает на картине солнца луч, Откроется небесное сиянье И выглянет вдруг солнце из-за туч. Прекрасное - видно на расстоянье. И в руки нож художник вдруг возьмет. Уверенно и ловкими штрихами. Он холст картины быстро иссечет, Она повиснет в раме лоскутами. И вот тогда под ликованье труб, Под ветра посвист, впрямь неугомонный, Его улыбка лишь коснется губ, Начнет писать портрет не рукотворный _________III______________ Там в зареве пожаров и огней В всемирных потрясеньях и конфликтах, Он нарисует ту, что всех была милей, Смешав всю боль в разложенных палитрах И снова годы, снова ночь и кисть, И в сумраке души терзанья. И миг прожитого, и ночь длинною в жизнь. И истины простой не пониманья. По жизни так знакомые черты На холст ложатся, и меняется окраска. В них хочется прекрасное найти, Чтоб в них была любовь, была и ласка. А на холсте все новые мазки. В них краски перемешаны с любовью, В них дни счастливые и дни тоски. И, кажется, картина плачет кровью. И вот уже, темнеет небосвод, И слышится ручья невнятное журчанье. И пишет он уже не первый год, То, что годами пряталось в молчанье. А на висках белеет седина И кисть уже полету не подвластна. Прожита жизнь и не его вина. Он любит жизнь, и пишет ее страстно. И вот закончился его портрет В лучах вечернего заката. Картина, что писал он столько лет. Глядит на мир со страхом - виновато. Бокал вина и краски на полу. И, кажется, вчера здесь жизнь кипела. И полумрак встречает вновь зарю. И на полу распластанное тело. И лишь родник его безумной страсти Блеснул на солнце и утих Осталась не у времени во власти Его любовь, безумнее иных. © Copyright: Александр Чернаков 2, 2010 Свидетельство о публикации №11008124878 http://www.stihi.ru/2010/08/12/4878