Могилы, мрачной, скорбной чередою, На старом кладбище заброшенном стоят. Нещадные года проносятся, летят, Воспоминаний шлейф, оставив за собою. На покосившихся от времени крестах, Заросших мхами и лишайниками плитах. Оградах, сплошь плющом густым увитых, В разлапистых деревьях и раскидистых кустах. Всё памятью тут дышит о веках, что уж прожиты Людьми, что тут погребены – и вот уже забыты. Их имена, хранят в себе, теперь гранита плиты. Дождями, словно слёзами любимых глаз омыты. Однажды друг и мы с тобой, пополним тоже. Сей скорбный ряд, уйдя за жизни грань. Не стоит смерти так бояться – перестань! С рожденья нам она готовит это ложе. И мы с тобой, мой друг – увы, умрём. И нам с тобой червей кормить могильных! И фотографией стоять, на полках пыльных, В домах любимых, от которых мы уйдём.