Я судьбою своей не балованный По дороге иду, босой, Недолюбленный, недоцелованный, Бешабашный, и холостой.. До села, где зайду обязательно, В придорожный хмельной кабак, И случайных десяток приятелей, Угощу я на свой пятак... С головою тяжелой и пьяною, В придорожных засну кустах, С незажившей на сердце раною, Я забудусь в тревожных снах... Враз разбудят меня похмельного, Голосистые петухи... Для младого зеленого племени, Я придумываю стихи... С предрассветною дымкой розовой, Соловей надо мной затих... Я ножом на коре березовой Нацарапаю первый стих... И тряхну головою кудрявою, Выгоняя похмельный сон, И отправлюсь я в город за славою, Не пойду ни к кому на поклон, А город примет меня безродного, За полушку в базарный день, И не умытого и голодного, Туже я затяну ремень... И угольком на газетах брошенных, Напишу я в своих стихах: Про деревню, луга некошенные, Соловья, что поет в ветвях... Неудобный я, и неприкаянный, И душа - на распашку: Пусть! Стать поэтом хочу я отчаянно, Только водка и глушит грусть... Я не тот, что пришел за славою, Появился и стиль и лоск, Но стихи лишь останутся правыми, А меня уже ждет погост... В кабаках алкоголем отравленный, Я сорву свой нательный крест, На холме, под березою старою, Пусть меня похоронят - здесь! Напоследок скажу все, что просится, Прощу, отлюблю, отмолю... И закрою глаза с чистой совестью, И неслышно уйду во тьму... 15.10.10