Обиженное солнце ушло на две недели. День без него вползает еле-еле в дверную щель нарядной темноты и падает в январь пост праздничной хандры. Пищит мобильник, вспухший от рекламы о бросовой цене на мишуру. А дворник под окном не трезвый и не пьяный, скребёт лопатой по скупому льду. Стряхнули снег вчерашние маршруты, и будто нет капризов у судьбы. Всё по сезону: ветер пресловутый гоняет прошлогодние мечты, дым чёрных труб - дыханье гулких улиц, озябший фантик, наглых воробьёв, соседский крик… и воет как безумец кружа позёмкой старых - новых снов. Январь,восьмое - нервничает ёлка, Но в этот год я буду не одна прощаться с ней и складывать на полку волшебный блеск и солнца ждать с утра.