По высокой траве утром ранним по пойме пройдусь... Парит лёгкий туман, мне на руки ложится роса...... Пара резвых гнедых нарезает круги на лугу... Голубой акварелью синеют вверху небеса... Терпкий запах полыни, и первые солнца лучи... Пересвист ранних птиц, ароматы цветов полевых... Растворюсь в этой сказке, лицо мне умоет роса... Я не знаю чудес, лучше этих мгновений простых...