Нет у здешних дождей разумения, льют и льют они без передышки. И откуда у них столько рвения? – Доведут старика так до крышки. Плюс к дождю ещё ветер противный. Дорезает всё это без бритвы. И рождается интуитивно шепот строчек какой-то молитвы, но, увы, без изящного слога, – я изящества в слове не знаю, – и, не верящий в чёрта и в Бога, неприлично обоих ругаю. За погоду, за зябкость в квартире, за никчемную хилую старость и за всё, что творят они в мире, портят элементарную радость, – доказать своё существованье этим самым упорно стараясь. Я ж свои примитивные знания за неверие выдать пытаюсь. И леплю всё в корявые строчки в стылой комнате под одеялом. Для меня нынче всё – заморочки, и полезного в них очень мало. Мозг в предутренней полудрёме неспособен на гениальность, а тем паче, в холодном доме трудно видеть счастливой реальность.