ЯКОВ ЕСЕПКИН *** На пире смертушка гуляла, Как звали сами – все не шла, Теперь с косой приковыляла И на порог наш забрела. Перстами змеек возвивает, Из них венец един плетет, Порожец сирый обивает И зазывает, и гнетет. Не оттого ли все страшнее Чадится Божия Звезда, И в кельхах смерти пречернее Точится мертвая вода. Ах, припасали мы волошки, Чтоб их на тризну заплести, Да окаянной хлебной крошки И не сумели припасти. Красив отбельный тот веночек, Идет и Смерти он к лицу, И кровь течет из наших очек По червозмейному венцу.