Святой.
Порой моя боль переходит в молитву,
В сердечный по Господу вой.
И я к небесам возбегаю по бритве -
Босой.

И там уж, у врат, становлюсь на колени.
"Ну что же Ты, Боже? Прими!
К Тебе я по бритве взошёл, без ступеней.
Грех смыл".

Господь улыбается: "Сыне любимый!
Ты выстроил собственный храм
И вспомнил забытое древнее имя.
Но как остальные - кто там?"

И вновь я с небес возвращаюсь по бритве
И сердце в ладони несу.
И верю - кого-то хоть светлой молитвой
Спасу!
Замечания

Стих своеобразный,но замечательный по смыслу!Всех благ!С солнечным лучиком, :-) Оценка:10

lar  ⋅   7 лет назад   ⋅  >

Спасибо за пожелания и лучик! Взаимно!

Mansur-Nik  ⋅   7 лет назад   ⋅  >

невзирая на нестройность изложения, стих замечательный!!!
Может в этом и есть суть бытия?!

Оценка:  9
Nvelichko  ⋅   7 лет назад   ⋅  >

Может и так. Спасибо.

Mansur-Nik  ⋅   7 лет назад   ⋅  >