[em]       Когда б вы знали, из какого сора...           Анна Ахматова[/em] Я стал пророком от безделья, Из глаз моих сочится лень, Прошла еще одна неделя, Ещё один растаял день, Вот час песок последний сыплет, Минута, и еще одна... Как в сейфа параллелепипед Я прочно лёг на плоскость дна Глубокой ямы безвозвратной. Здесь, где уютно и тепло, Мой разум праздный и развратный Измыслил некое крыло, Подобие волшебной дудки Или небесного смычка, Который бульканье в желудке Вдруг превращает в скрип сверчка, А вонь нагретого асфальта - В густые запахи полей... Набравшись дерзкого нахальства Я проведу здесь параллель Из тех, что перпендикулярны. Слепцы, наденьте окуляры! [em] Когда весна прозрачной тенью Придет нежданна и светла, Там, где меж городом и степью Большая свалка пролегла, Сквозь серый слой бесплодной почвы, Нарушив в норах сон кротов, Пробьется и распустит почки Зелёный маленький росток. Он неприметен и невзрачен. Среди дремучих сорных трав Стоит он, как стекло прозрачен, Макушку к солнышку задрав. Он сам пока еще не знает, Каким он семенем рождён, Какие соки он впитает С весенним солнечным дождём, Какая сила в нём сокрыта... Быть может он - могучий кедр, Чьи корни крошат твердь гранита, Стремясь достичь глубоких недр, Чей ствол не горбится от ветра, Чья крона выше прочих крон. Что может быть прекрасней кедра?.. А может статься, станет он Обворожительным каштаном, Когда по истеченьи лет Он днем весенним, долгожданным, Вдруг облачится в белый цвет, И грозди восковых соцветий Испустят тонкий аромат... Каштан милей всего на свете! Пусть грозы над ростком гремят, И воют ветры - он мечтает О гордой кроне, о цветах... Наивный, он еще не знает, Что будет всё совсем не так... Нет, не каштан, не кедр, не ива, А кособок и низкоросл Репейник серый сиротливо Там, где росток весенний рос, Торчит унылым силуэтом Среди гигантских лопухов... [/em] Вот так бывает и с поэтом. Лелеет он ростки стихов, А вместо них растут уроды. И как бы ни старался он, В садах искусства и природы Один безжалостный закон: На омерзительной помойке Растут лишь сорные ростки, А неухоженные строки Ложаться в скверные стихи. И этот ямб косноязычный - Уже не мёд, ещё не яд... Доволен ты дурацкой притчей? Её ты понял?.. Так-то, брат...