Чтоб убежать от писанья стихов и как-то уменьшить их беспредел, встаю спозаранку и до петухов кидаюсь в пучину пустячных дел. Их дурноворот, не скажу, что милей. Коль их не коснусь, то не будет беды. Но всё же в работе душе веселей. И сахар излишний съедают труды. Притом подсознание отвлечено, в нём нету ни рифм, ни метафор, ни строк. В моём организме всё подчинено, чтоб сделать работу в намеченный срок. А если к работе ещё интерес, и есть в ней интриги хотя бы чуть-чуть, мне кажется, что молодею я весь, из тела уходит болячек всех муть. И я восклицаю: «Да здравствует труд! (хоть чистка гальюнов, хоть кройка штанов) – мой врач и чудесный строитель запруд потоку бездарных и глупых стихов.