Парадоксальность вижу не в стихах, а в том, что я могу ещё писать, что мир сегодняшний, и в боли, и в грехах, я продолжаю в рифмах отражать. Не говорю о силе мастерства: я всё ж не Пикассо и не Дали. И вместо кисти у меня слова, неразличимые вдали. Но если на нос насадить очки, то через них увидеть можно вязь. И несмотря на разные сучки, встречается логическая связь. А это – достижение уже. Ведь логики сегодня в жизни нет. События похожи на драже, насыпанные лишь в один пакет. Горошины по виду – близнецы, имеют сходный вид и аромат. На свет произвели их не творцы, создатель их бездушный автомат. А я?… А мною кто руководит? И кто слова диктует поутру? И где-то непонятное сидит, что моему сопутствует нутру? И почему во мне потребность есть итожить словом всё пережитое и даже вдруг услышанную весть, а не хранить себя в бесчувственном покое?