Мысли мечутся, словно кони шальные, Рифмы дыбятся, словно волны крутые, Среди образов, как в лесу бреду, В лихорадочном бормочу бреду... И строка, как пульс, пульс чахоточный, Усмирю ее рюмкой с водочкой, Я не успеваю высказать, То что просится, то что выстрадал... К небу звездному душа тянется, Когда выскажусь, что останется? Я сгорю свечой, тихим пламенем, И в рассвет уйду с покаянием... 18.01.09