Жил, был художник один… Жил, был художник один - Сердцем он жил в мире добрых картин. Был он беден и не женат, И рисовал не «чёрный квадрат». Когда музыка сердца к холсту вела - Не интересовали его другие дела. Он забывал о сне и еде И жил в своей волшебной среде. Но вот закончились кисти и краски, И последовав дружеской подсказке. Взял пару добрых картин И для продажи их снёс в магазин. Не прошло и недели, Как-то утром ещё в постели. Разбудил дверной звонок, Его посетил искусства знаток. Много лестных слов звучало, Много денег он дал и сказал: - Это только начало. Ушёл знаток, а с ним – Мир добрых картин И остался художник один. Только кисти и краски на столе, Да денежные знаки в его руке. Со временем слава и деньги овладели им И сделали сердце его пустым. Теперь писал он по заказу – Рисовал тем, кто платит сразу. Рисовал то, о чём не думал раньше – Рисовал мир суеты и фальши. Но душа ему не давала покоя И ушёл он в разгул и запои. И лишь во сне, Он возвращался к любви и весне. Он бродил в мире добрых картин - Но проснувшись, был по-прежнему один. Он не мог найти в суете - То, что видел в своей волшебной среде. И как-то по утру вспоминая тот звонок - Лёг виском на металл и нажал курок. Он ушёл от нас навсегда, Но люди вспоминают о нём иногда. Когда зачарованно смотрят на мир его добрых картин И говорят меж собой: - А ведь он был такой не один…