Нанизываю обиды на леску – бусами, Окунаю их в перламутр, полирую, Аккуратно в шкатулке храню. Трусость С ленью в душе моей пьют-пируют. И в болотце моем тихо да холодно, Дно илисто, скользко, вязну в нем; А ведь было когда-то и мне : молодо, Ярко, солнечно. С каждым днем Копятся в моих сундуках ожерелия, Бусины крупные болью светятся. Бросить вызов тебе (себе?), жребию? Страшшшно, аж сердце в груди бесится. Ах, зачем собирала, копила, маялась? Ты – мираж, иллюзия, обман зрения; Головой тряхну сильней, чтоб растаяло, Сундуки подожгу, в прах развею их! Не приму от тебя больше жемчуга, Буду с чистой шеей ходить – выпрямлюсь; Станет холодно – окунусь сильней в снега, Слишком тихо когда – тишиной упьюсь! Одиночество? Ну и все равно! Клином – клин, вдруг подействует? Лишь бы скинуть скорее обид ярмо, Верю: крик и плач станут песнями!