Ветер сник, наевшись песка и пыли. Островерхий угол – заблудший инок… Я сижу в Сиэтле в своей гостиной… Я тоской зелёной прошит навылет. Островерхий угол – ребро костёла на стекле рождает знакомый профиль… Убеждаюсь снова, что Отче пофиг, отчего в душе так бывает квёло, почему опять грипп придёт с Айдахо, а в Канаде шайба залетит в аут, почему все женщины с Пьюджет - Саунд всех индейцев штата посылают на … И к чему печалится так надрывно, если всё в руках у Адама Смита. Он как врач на скорой с мигалкой «cito». И незримый суд, и контроль над рынком. Вон в России вроде бы развиднелось. Посмотрели утречком – обомлели: а народ-то, кажется, поимели…. Я прошу прощенья за откровенность, но отсюда как-то острее око, и не так безжалостно бьёт по нервам… Сколько раз в России пытались? Хер там, переделать то, что дано от Бога. А в Сиэтле штиль, вид на Пьюджет - Саунд. Не белеет парус, и не рдеет вымпел. Даже ветер сбёг, точно шайба в аут. Вот бы я в России занял бы и выпил…