Мне часто снится по ночам, Как росным тихим утром ранним С кнутом и торбой на плечах Я сонным шёл к села окраине. А здесь - мычание коров, Кнутов стрельба для своенравных, И, не ища культурных слов, Мы гоним их пастись на травы. Коровы нехотя бредут И вяло рвут соцветья мая, Губами теплыми жуют, Хвостами наглых мух гоняя. А в полдень возле старых лип Хозяйки чисто вымя моют, Чтоб молоко в ведро сцедить Почти кипящее, парное. Мы сладко дремлем в этот час - Сон пастухам всегда награда. И, словно бы жалея нас, Лежит вокруг коровье стадо. На водопое у реки Боками молча трутся в вётлы. То тут, то там слышны шлепки Лепёшек травного помёта. Вот солнца красочный закат На лес набросил свои тени - И мы уже спешим назад, Мечтая только о постели... За тридцать лет я много раз С кнутом бродил в полях, лугами, И понял только лишь сейчас, Зачем хранит всё это память. Я пас коров. И в тех трудах Любил и познавал природу. А кнут мне Бог затем лишь дал, Чтоб с ним почувствовать свободу.