Мы просто приснились кому-то... Дорога усыпана снегом. Обрывки внезапного утра стремительно падают с неба. Бульдозера ржавая рожа, деревья в сугробах по пояс. Сто градусов. Спирта? Мороза? Маразма? Невидимый полюс вмерзает, как брошеный якорь, в безмолвное море покоя, в дома, где не громко, не ярко, в туманные дебри попоек, и в чёрную бездну котельной, и в белую плоскость страницы... А там - всё равно. В самом деле, ведь это кому-то лишь снится...