Жизнь – один, большой, сплошной обман. Когда уже от неё никто не просит, Порой такое, стерва, преподносит, Что даже страшно написать роман. А если всё же написать, тот, кто прочтёт, Скорей всего он просто поседеет, Или жить дальше, может, заробеет, Или свихнется, иль с ума сойдёт. Но я живу. И бедам всем, наперекор, Про жизнь свою писать, совсем не смею, Я всё переживу, и выбраться сумею, И не преграда мне, «колючка» и забор.