Не впервой я сетую, жалея, что таланта нету передать, как заря рождается, алея, как прекрасна кипарисов стать, как дома далёкого мошава разбрелись отарою овец, как арабского террора жала достают до глубины сердец, держат подсознание в тревоге за детей, за внуков, за друзей, как бессильными сегодня стали боги и в пугливости сторонятся людей. Нет таланта передать всё это. Не Пикассо я, не Пастернак. Потому листаю лишь газеты. Ну, а там, скажу, такой бардак в мировой политике и в сексе, в экономике – во всём, ну, ё-моё, что хочу в любой хреновой секте отключить сознание своё.