От печки веет ласковым теплом... И не страшна простуда дней осенних, Когда спишь в кресле безмятежным сном, Забыв альбом фламандцев на коленях... И, погружаясь в дебри старины, От Рождества Бог весть какого года, Увидишь ясно вдруг о стороны: ...Во Фландрии бушует непогода. В таверне подогретое вино Крестьяне пьют из деревянных кружек, И лапают, - ведь так заведено,- Веселых раскрасневшихся подружек... ...Окно, затянутое бычьим пузырем, Лишь отдаленно дарит представленье О том, что происходит за окном, По смутному подобию движенья... И, наплевав на эту лабуду, Поставив к очагу холсты сырые, Спит Брейгель за столом, и видит сны цветные: ...спешат... ...его охотники... ...к пруду... ...в который... ...снова... ...падают... ...слепые...