Ложка вязнет в тарелке жратвы, Что подали мне на обед, Глаза уставились в одну точку – На грязный оранжевый плед. Этот плед. Ему столько же, сколько и мне, И он помнит все дни и все ночи, Помнит, как его заливали вином И белесой жидкостью ночью. Пару раз плед прожгли, пивом залили. Пару раз пырнули ножом.. Этот плед. Он прожжённый, залитый, порезанный. Прожил вместе со мной мою жизнь, Он впитал в себя кровь из вен перерезанных, Запах застарелой мочи. На двоих нам почти два столетия, Мы с ним были в Аду и в Раю, Мы с ним плакали, с ним веселились мы, Вместе с ним завтра я и умру.. Между нами одна только разница: Обо мне после смерти не вспомнят, Он же будет лежать под новой задницей, Пока и её не похоронят.