От того, что некого обнять, не с кем мыслями, гнетущими, делиться, в плен хандра порой берёт меня, да такая, что хоть удавиться. Не спасают от такого и стихи. Окружающие тоже не спасают. И не потому, что все глухи – просто всех проблемы заедают, повседневностью воруется досуг, даже выспаться порой не удаётся. Потому не говорю я вслух, от чего неровно сердце бьётся. Оптимиста корчу из себя, а порою роль шута играю. И в тоске, одну тебя любя, на костре воспоминаний я сгораю.