Перейти к основному содержанию
Это конец?
Пустой холодный мрак в квартире, И дни за днями ни о чем. Мишень в моем сердечном тире, В неё с размаху топором. А по подсчетам – мне за тридцать, И жизнь течет своим ручьем… Мечты слезами на ресницах… Любовь…погашенным огнем. Стремилась, больше, чем хотела, Не доводила до конца… Ценила то, что не имела, А потеряв – жалела…да. Людей читаю, словно книгу… Свой мир же - бесконечный сон. Оглушена надежды криком, Последним, что затух потом. И с полудохлым этим «счастьем», Каким казалась моя жизнь, Обручена, но в черном платье… Вот только поздно уж… Держись! И этот бред из слов и звуков, И привкус горечи во рту, И вереница глупых слухов - Всё означает пустоту… Здесь нет тепла, и нету света. Тут недожитый мною век. Здесь счастья нет и нету цвета. И человек – лишь человек.
почти каждую строку можно цитировать! полностью с Вами согласна.. но..как говорил мой любимый Сартр, "Смысла жизни не существует, мне придётся самому создавать его!" удачи Вам в поиске)
Стоит посмотреть внимательно вокруг...не так уж оно ценно, то что не имеешь (обязательно со значительным довеском негатива), а значит не конец, продолжение, которое при желании можно изменить ввязавшись (может не раз) во что нибудь необычное, непривычное, "безрассудное" Это будет начало.
И лишь надежда птицей белой, Безстрашно продолжает путь. Над морем жизни очумелой И не даёт в нём потануть...