Ночь, как всегда, тяжела и сумбурна. Страшные мысли сознание жрут. И голова на плечах, словно урна с мусором разным снова к утру. И просыпаешься – снова давление, пульс на пределе и весь как побит, и непонимание, и удивление, что кто-то же есть, кто спокойненько спит. И наплевать ему, что здесь теракты, кровью исходит еврейский народ, где-то не этак совсем и не так-то, там – беспредел, а там – недород. Есть же счастливчики! – им всё до фени, язвы не мучат, есть аппетит. Будничность к Богу их обращений больше похожа на аперитив. А у меня всё нутро наизнанку – мысли, тревоги, боязни во сне. И просыпаюсь в поту спозаранку. Будет ли днём хоть спокойнее мне?