На кладбище старом давно не хоронят, меня любопытство сюда занесло. А кроме меня здесь одни лишь вороны. Могилы порушены, всё заросло. Прошедшей войною ли сдвинуты плиты иль зло хулиганов причиной тому? Надгробия, есть, чёрной краской облиты. Такое навряд ли случалось в войну. Пустые бутылки и чьи-то объедки. А вот на могилке лохмотья пальто… Ах, люди-людишки… Ведь здесь наши предки! Без них наше завтра – пустое ничто. Своим нигилизмом не их обижаем, – Останутся мёртвые мертвыми впредь. Мы исподволь души свои разрушаем! Об этом придётся когда-то скорбеть. 1963 г.