Принимаю я жизнь без фантазий,реально. Уплывает она,словно зыбкий песок. И последний порог подступает фатально, для кого-то он близок,кому-то далек... Он придет и ко мне,этот миг неизбежен, он наступит в пылающем жарком огне. И хочу я,чтоб пепел на поле безбрежном возродился,как память земли обо мне. Может в колосе желтом озимой пшеницы, иль в соцветьи душистом в овраге крутом. Чтоб присевши однажды у чистой криницы, кто-то взгляд мой увидел в цветке луговом. Чтобы солнце ласкало листочки живые, освежал бы их дождик средь жаркого дня, ветерок,теребя колоски золотые, к ним коснувшись легонько,чтоб вспомнил меня...